La pesadilla
El enemigo vive en este plano. Tiene nombres y apellidos. No son arcontes ni extraterrestres. Tampoco es el Anticristo. El Mal tiene una mente criminal. Es oscuro, maquiavélico, no posee empatía, tampoco alma. Y si la tuvo, nació con ella podrida. Ningún emperador estaría solo sin un consejero, nadie llega a la cima sin apoyos en cadena. De ahí que la globalización se ponga las botas. Todo lo que sale de la cabeza de Bill Gates ha salido antes de otra. Bain & Company, Bain & Capital. Detrás, William Mitt Romney, quien controla Monsanto y mucho más. Quien asesora a Soros y mucho más. Y a William Mitt Romney lo maneja Paul Singer. Esto no acaba nunca. Quien maneja a quien. Me cansa esta jungla, agota si entras al juego, no compensa. Ustedes eligen. Yo elegí mi propio baile, siempre. Del que no quiero escapar, con pleno conocimiento de estar dentro de otro, que no me pertenece, pero afecta. Es la ruleta rusa. Juegas las cartas, conoces el juego, observas, estudias, deduces, salvas el tipo, con el ingenio, es el foso de los leones y no te queda otra que salvar la vida. Un día cualquiera serás comido, pero peleas, de eso se trata. Nadie en su sano juicio se planta diciendo: "Aquí estoy, engúlleme". Es instinto de conservación. Me gustan los perdedores, los fracasados, suelen acompañarles grandes historias, verdades terribles. Esos seres excepcionales a los que no les acompañó la suerte. Ayer, de noche, tuve trabajo, unos informes terroríficos, aceptados, normalizados, por esa bestia llamada capitalismo, inversión, y que el mundo abraza con esperanza y si no la tiene, se la inventa. Cuando leo "carne sintética", no pienso en el triunfo de los veganos, es otra cosa. Dar el lugar que le corresponde a los animales para permitirles unos derechos y vivir en paz, es otra cosa. Envenenar bajo un plan a la humanidad, aquí está el tema. Vaciar sus cabezas para idiotizarlas como marionetas, aquí está el tema. No pertenezco al mundo de las conspiraciones. No sigo religiones, profecías, libros sagrados, dioses. Todo construido en base a esto e ideado anteriormente para seguir agendas. Al pie de la letra. Menuda estafa. Duele el agua, el aire, lo perfecto. Incapaces de valorar la Belleza, lo real, lo sublime. Manejados por un conjunto de personas de carne y hueso. Que no respetan nada porque la vida no es nada para ellos. El poeta, nace. El psicópata, también. Nunca se van a encontrar, o sí. Persiguen cosas distintas, a no ser que se venda el primero, ocurre. He dormido abrazado a Simón, rezando. La oración es un verso necesario. Sintiendo dolor, compasión por toda esa gente que no conozco y se levanta todos los días para luchar, respirar, comer, amar. Los que son amores y nunca lo serán. Los que vendrán. Soy algo tan ínfimo en una playa inmensa. "Despierta, tienes una pesadilla, estás farfullando no se que, Federico". "No me llamo Federico". Simón y Gala llegan corriendo, saltando sobre la cama. Dorothy maneja la batuta. "Vas a llegar tarde, espabila". Ducha, ropa limpia, café y el coche de producción. Vacaciones, después. Yo, tú, él, nosotros, vosotros, ellos. Quiero ser Tom Sawyer. "Mejor el agente 007". Nunca, terriblemente aburrido, lineal, pueril. Aléjate del ruido. Save your kisses for me, Eurovisión, Gran Bretaña, 1976. La Belleza, sí.
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