El puzzle
Del exilio a un despacho con cargo en la televisión pública. "En el año 2154, los ricos viven en una cómoda y lujosa estación espacial mientras que los pobres tienen que vivir en las ruinas de la tierra superpoblada". Así lo mostraba Elysium. Son las 05:15 y vuelvo a despertar. Simón ha venido a la cama y duerme como un bendito. Hay partes de mi vida que intencionadamente he silenciado para siempre. La verdad no interesa. El ser humano vive feliz en la mentira que les hará esclavos. Dulce amanecer galáctico. Un Lucky strike y a escribir. Ayer, Quejicosa: "He vuelto a soñar excentricidades. A mi casa llegaba un montón de gente, todos muertos. Hambrientos, querían comer. Abría la nevera y seguía saliendo gente. Antonio estaba embarazado. Qué haces con esa barriga. Iba a besarle y ya no era él, era una mujer". "Vamos a ver, me sacas de una reunión para contarme chorradas". Job, dame paciencia. "Sabes interpretar los sueños, que significa". Está Júpiter y la basura espacial. "Preparaba cincuenta tortillas, agobiadisima, no daba a basto". Reír o llorar, el dilema. "Fíjate, que José lleva dos días viniendo a tomar café. Ha visto un ovni con su sobrino, en el monte, no sabe hablar de otra cosa". No voy a ir a Setúbal. Playas de Albarquel, Figueirinha, Galápagos, Galapinhos, Coelhos, Creiro, Pilotos, Alpertuche, Penedos, calas de Anicha y Monte Branco. No me muevo de Madrid. Que a gusto estoy aquí. "The miracle of love will take away your pain when the miracle of love comes your way again". Los muertos también se quejan, la bola es enorme. Pero sobran tragaderas, así de simple. Lenguaje encriptado. Los perros parecen saber más. Todos los caminos conducen a Roma. Después, apareces tú, otra viajera en el tiempo, que va y viene con canciones en el bolsillo para hacerlas sonar en el recuerdo. Los pedos de Simón terminan por marearme. "Anda, cosita, vuelve a la cama". Quiere una galleta, es caprichoso y zalamero. Un tema recurrente para subsistir, el amor. Por encima del periodismo, de lo que sea, el amor. No acepto discusión alguna. La solución a todos los males. La única alternativa válida, real, coherente. Salva, cura, alivia. La droga perfecta. Doy rienda suelta, sin escrúpulos, como pez en el agua. Quiero morir amando. Sobre el arte, las arrugas, el paso del tiempo, mágico elixir. Tanto amor cómo quepa en mis brazos. Nunca es suficiente, más. Cuando tenía catorce años y existían los guateques, los hermanos mayores de mis amigas escuchaban Supertramp. Así los descubrí. Hoy veo a Roger Hodgson como a un iluminado, lleno de paz y personalidad, incapaz de ser tumbado por los años, imposible, con su chaleco de brillos. Supo elegir. Asomarse a cada una de sus decisiones en la vida es toda una revelación. El chico de Portsmouth, Inglaterra, que en sus inicios formaría grupo con el patizambo, maquiavélico, Elton John. Argosy no resultó, un fracaso. Todos dejamos ver el escaparate, ante esa radiografía, es imposible ocultarse. "Yo voy por mi camino, tú tienes tu destino, se junta en un momento, con tó este sentimiento. No me llames Dolores, llámame Lola, la que siempre va sola por Barcelona buscando follón". "La censura solamente existe para quienes se cuestionan las cosas". Gata, Delibes, es tuya la frase. Pues, claro, chica. Tanto por escribir, tanto por perseguir. Breakfast in América, inevitable, hasta la fecha, más de veinte millones de copias vendidas. "Supertramp ya no existe, los que quedan sólo son una marca. La que explota Rick Davis para ganar dinero".
